Météorite - La pierre tombée

A 3h13 du matin, quelque chose est tombé dans le désert.

Pas de lumière. Aucun son. Juste un cratère noir, encore chaud.

Nous n’avons pas conçu un canapé qui ressemble à une météorite. Nous avons trouvé une météorite qui se trouve être un canapé.

Regardez-le. Cinq pierres fusionnées pour former un anneau parfait. Piqué, poreux, comme de la lave refroidie il y a un million d'années. Pas de façade. Pas de retour. Seulement une orbite. C'est une météorite.

Il n'a pas sa place dans un salon. Il appartient à l'endroit où la lumière tombe d'en haut.

Dans une rotonde en béton. Sous un ciel circulaire. Comme un espace aérien de James Turrell. Comme l'Église de Lumière de Tadao Ando. La lumière bouge. La pierre reste. Vous vous asseyez à l'intérieur de l'impact et la pièce disparaît.

Nous appelons la peau Obsidienne. Pas de tissu. Il absorbe la lumière. Au soleil, c'est de la roche noire. La nuit, c'est une ombre.

Ce n'est pas pour les personnes qui ont besoin d'un canapé.

C'est pour les gens qui collectent les objets tombés. Un architecte qui collectionne des modèles. Un galeriste qui collectionne le vide. Quelqu'un qui veut un objet dans une maison en béton qui fasse arrêter les invités de parler.

Ce n'est pas doux comme Mofu Cat. C’est la mise à la terre. Comme la terre tenant une pierre.

Où le laisseriez-vous atterrir ?

1. Une galerie privée sans rien d’autre.

2. Une maison dans le désert où il y a déjà une météorite à l'extérieur.

3. Un penthouse sous une lucarne, où le matin dessine un cercle parfait sur son cratère.

Certains objets sont achetés. Certains sont retrouvés.

Une météorite a été trouvée.